Solo una pequeña reflexión sobre el 2 de Octubre

Como todos sabemos el día 2 de Octubre de 1968 es un día negro, trágico en la historia nacional. Ese día, el gobierno encabezado por el PRIista Gustavo Díaz Ordaz uso al ejército, a la policía y a los medios de comunicación para cometer asesinatos, torturas, violaciones a los derechos humanos. No Olvidamos, no perdonamos....pero ¿han notado que todo sigue igual?

Miles de muertos, desaparecidos, torturas, violaciones, etc. Los medios de comunicación actúan actuales con más descaro que los de 1968, ya no tenemos a Zabludovsky en la televisión, pero tenemos a los lame-culos oficiales: López Doriga, Alatorre, al estúpido de Villalvazo o al imbécil de Loret de Mola, eso sin contar a la mártir de los huevos. ¿En que ha cambiado México? ¿en los protagonistas de una novela-que desgraciadamente- se repite una y otra vez con más crueldad en cada "gobierno"?

Nadie sabe a ciencia cierta cuantos hombres y mujeres libres fueron asesinados en 1968, pero tampoco nadie sabe ahora cuantas miles de personas han sido enterradas en las fosas comunes a causa de la "guerra" del dipsómano de Calderón. Nadie sabe cuantos indígenas mueren de hambre o frío por la irresponsabilidad de los gobiernos locales, nadie sabe cuantos inmigrantes mueren dentro de nuestras fronteras, cuantos niños y niñas son usados en redes de prostitución, cuantas personas en condición de calle han muerto a lo largo de tantos años.

¿A que voy? Recordar no es malo, tenemos que hacerlo. El problema radica en vivir y re-vivir una y otra vez esos errores. Hoy conmemoramos un años más de esa matanza, pero cuando salgamos a las calles conmemoremos, recordemos y alcemos la voz por cada hombre, anciano, mujer y niño que ha sido asesinado no solo por Díaz Ordaz, sino por todos los que le siguieron. Por cada cifra sin nombre pronunciada como daño colateral por el espurio de los Pinos sin ningún respeto, por las mujeres violadas de Atenco, por los indígenas asesinados en Acteal, por las comunidades autónomas, por los muertos a causa del modelo ne-liberal.

¡No olvidemos, pero tampoco repitamos! hay que cerrar el círculo, darle la vuelta a la página de este libro de muertes nacionales. Si no lo hacemos hoy, en 50 años marcharán nuestros nietos en nuestra memoria. Algo estamos haciendo mal...

12 de Octubre "Día de la Raza" Versión Infantil

A petición de un usuario preocupado por las falsedades y medias verdades del día de la raza, hice este pequeño cuento animado para niños, en un intento de mostrarles el hermoso pasado que tuvimos y del cual deben sentirse orgullosos. Espero le sirva a más pequeños y pequeñas. Compartan con sus hijos (as), hermanos (as), vecinos. Etc...

"Puto el que lee esto"

 

Nunca encontré una frase mejor para comenzar un relato. Nunca, lo juro por mi madre que se caiga muerta. Y no la escribió Joyce, ni Faulkner, ni Jean-Paul Sartre, ni Tennessee Williams, ni el pelotudo de Góngora.
Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta. Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. 

Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me hubiese tenido a mí como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto, un genuflexo dulzón ni un demagogo. “Puto el que lee esto”, y a otra cosa. Si te gusta bien y si no también, a otra cosa, mariposa. Hacete cargo y si no, jodete. Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la novelita rococó del gran Gabo. “Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento...” Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores pajeros que se la pasan hablando de Ross Macdonald.

“Mi mejor amiga es una amiga imaginaria”

Como de todo se aprende y evidentemente, más de los errores, decidí crear como tiempo atrás lo hizo Mary Shelley a mi pequeña Frankenstein. No buscare en cementerios pasada la media noche a cadáveres frescos para crear a mi muñeca perfecta, como lo hizo May (¿nunca vieron esa película de “terror”?). No, no hare eso, mejor usare todas mis carencias y mis vacíos internos para poder tener una amiga linda, inteligente y confiable. E irreal por supuesto, en estos tiempos lo mejor es ser precavido.

Lo primero es buscarle un nombre, y se llamara “Leonor”. Siempre me gusto ese nombre, cada vez que lo menciono, llega a mi cabeza una mujer de la época victoriana. Ni puta idea de porque…

Leonor tiene que conocer la obra completa de “Los Malditos”, tiene que haber llorado con “De Profundis” de Oscar Wilde. También tiene que poner una vela a Don Juan Matus en la ofrenda de día de muertos, amar la música de los años 40s, tener tatuajes, haber pasado años enteros trabajando en una librería solo por amor al arte, pintarse el cabello de negro azulado, creer en el amor y el príncipe azul desde niña, escucharme, acompañarme al cine y tomar café como posesa.

Cada noche platicaremos del libro en turno, “Relatos de Poder” esta semana, escucharemos a Abney Park y hablaremos mal de los hombres. Fumaremos hasta acabarnos la cajetilla de Camels (que también será imaginaria, porque con estos precios sería una blasfemia.) y terminaremos despotricando contra la Iglesia Católica.

“Libertad, Patrones de Conducta, un extraño fin de año y el verdadero cuento de Caperucita Roja”

Libera-te, libera-me, libera-los. Libertad. Libre de mí. ¿Cómo diablos se consigue? Voluntad.

Tomar todos esos patrones de conducta de mis padres y arrojarlos al caño como toda la mierda. ¿Cómo los padres pueden ser tan hijos de puta con los hijos? Obvio, son ciegos y…fueron hijos también.

Tengo pocos recuerdos del “raciocinio” de mi infancia, pero recuerdo algo muy claramente, NO QUIERO SER COMO MI MADRE. ¿Y luego? ¿Cuándo me convertí en lo que más odiaba?  En verdad, jamás me di cuenta de la mutación. Estuve al borde de una crisis nerviosa entre la falta de cigarros, la verdad de mi comportamiento, el llanto y la presión  durante todo el día. Ya conozco y reconozco, espero estar a tiempo de salir del capullo y volver a ser oruga, no quiero abrir las alas y verme convertida en una mariposa neurótica, manipuladora y controladora…

Luego, abrí la caja de pandora… yo y mi maldita curiosidad (por no decir pendejez…) Descubrí varias cosas al hacerlo, no confíes en mujeres mayores con tendencias sadomasoquistas,  jamás te pruebes a ti mismo con cosas que no te pertenecen, di las cosas en el momento correcto, no importa si tienes que cachetear a alguien… (No me hagan caso, quizá, sea mejor hacerlo cuando la cabeza este fría, aunque no estoy segura de eso…) y por último,  manda a la verga tu ego. Solo estorba en tu vida. ¿Qué más da que hablen mal de ti a tus espaldas? ¿Qué más da que lo haga alguien en quien confíes? ¿Qué más da que tú también lo hagas “discretamente”? Somos animales que hablan… o escriben. Las palabras no son el reflejo de nuestra virtud, mucho menos en estos casos….